No escribo poesía, no sé hacerlo ni sabré hacerlo nunca, no me importa. Mi alfabeto es de gestos, de acciones, de contradicciones, de brazos extendidos. Lluevo palabras que rebotan contra un espejo que me desfigura, que no refleja mi imagen, que proyecta su lectura apresurada e inconclusa, que me cristaliza en ella. Me visto de violeta, que es el color del luto, y oigo la lluvia que choca en mi ventana, mojando una cala que espera el regreso del sol para abrir su corola. El sol, cegador, cegado.
Estudio independiente dedicado a la formación y entrenamiento de actores.
lunes, 17 de septiembre de 2007
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No se puede soportar tanta belleza.
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"... y comenzó la fiesta de amigos íntimos. Chopin se sentó al piano. Tocó una de aquellas baladas cuyas palabras no han sido escrita...
2 comentarios:
Bonito relato de erotismo floral que no necesita apelar a estambres y pistilos para calentarnos.
Claro! Todo muy bucólico, Livio. (En honor a la prímula que se avecina y nos amenaza con su felicidad.)
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