martes, 22 de enero de 2008

Maravillas semi olvidadas

de Guitarra Negra
Letra y Música: Alfredo Zitarrosa
(La música se las debo, va la letra)
I
Cómo haré para tomarte en mis adentros, guitarra... Cómo haré para que sientas mi torpe amor, mis ganas de sonarte entera y mía. . . Cómo se toca tu carne de aire, tu oloroso tacto, tu corazón sin hambre, tu silencio en el puente, tu cuerda quinta, tu bordón macho y oscuro, tus parientes cantores, tus tres almas, conversadoras como niñas... Cómo se puede amarte sin dolor, sin apuro, sin testigos, sin manos que te ofendan... Cómo traspasarte mis hombres y mujeres bien queridos, guitarra; mis amores ajenos, mi certeza de amarte como pocos... Cómo entregarte todos esos nombres y esa sangre, sin inundar tu corazón de sombras, de temblores y muerte, de ceniza, de soledad y rabia, de silencio, de lágrimas idiotas... Hoy anduvo la muerte buscando entre mis libros alguna cosa... Hoy por la tarde anduvo, entre papeles, averiguando cómo he sido, cómo ha sido mi vida, cuánto tiempo perdí, cómo escribía cuando había verduleros que venían de las quintas, cuando tenía dos novias, un lindo jopo, dos pares de zapatos, cuando no había televisión, ese mundo a los pies, violento, imbécil, abrumador, esa novela canallesca escrita por un loco... Hoy anduvo la muerte entre mis libros buscando mi pasado, buscando los veranos del 40, los muchachitos bajo la manguera, las siestas clandestinas, los plátanos del barrio, asesinados, tallados en el alma... Hoy anduvo la muerte revisando mi abono del tranvía, mis amigos, sus nombres, las noches de café en Montevideo, las encomiendas por la Onda con olor a estofado, revisando a mi padre, su Berreta, su Baldomir, revisando a mi madre, su hemiplejia, al Uruguay batllista, a Aristides querido, a mis anarcos queridos bajo bandera, bajo mortaja, bajo vinos y versos interminables... Hoy anduvo la muerte revisando los ruidos del teléfono, distintos bajo los dedos índices, las fotos, el termómetro, los muertos y los vivos, los pálidos fantasmas que me habitan, sus pies y manos múltiples, sus ojos y sus dientes, bajo sospecha de subversión... Y no halló nada... No pudo hallar a Batlle, ni a mi padre ni a mi madre, ni a Marx, ni a Aristides, ni a Lenin, ni al Principe Kropotkin, ni al Uruguay ni a nadie. Ni a los muertos Fernández más recientes... A mi tampoco me encontró... Yo había tomado un ómnibus al Cerro e iba sentado al lado de la vida... Pasé frente al Nocturno y la vida había pintado unos carteles... Pregunté en una esquina por la hora, y en la bolsa del hombre que me dijo la hora iba la vida, junto con su almuerzo... Hoy dejaré las puertas y las ventanas de mi casa, abiertas... Y la noche entrará por todas las ventanas de mi casa, por todas las ventanas de todo el barrio, por todas las ventanas de todos los cuarteles y de todas las cárceles, por todas las ventanas de los hospitales... La noche entrará, cabeceando, saltará para adentro, sombra a sombra a la luz del farol... Y se echará en el piso como un perro... Y aguardará hasta la madrugada... Hoy... Dejaré las puertas y las ventanas de mi casa, abiertas, para siempre...... Mi corazón está mejor sitiado que mi casa... Mi casa, más cercada que mi barrio... Mi barrio, cercado por mi pueblo... En mi barrio vive el Presidente, cercado por un muro casi derrumbado... Temblando, con el frontal partido con el marrón, por el marronero, cae sobre sus costillas, pesada como un mundo, la res... Cae con estrépito, de bruces sobre el cemento... Balando al descuajarse su osamenta, ya sólo un pobre costillar enorme, ya sólo un pobre cuero y sangre, media tonelada de huesos astillados, hincados en toda esa vida temblorosa y atónita. . . Ahí se va alzando, como un pesado pingajo, atrapada por la pata por un gancho que le salta arriba, que la alza por un ojal abierto en el garrón de un cuchillazo en plena estupidez sentimental, en plena media tonelada de monstruoso dolor, incomprensible, absurdo, balando, plañidera y tonta, como un escarabajo que no piensa, mientras medita lentamente por qué duele tanto y por qué duele qué parte de quien que es ella misma, la res, abierta al descuartizamiento atroz por todas partes, que nunca habían dolido y que eran tantas partes, tan extensas. . . Y que pastando nunca había dolido... Haciendo leche, esperma, músculos, crin y cuero y cornamenta viva, que eran la vida misma manando hacia sus adentros, vibrando tiernamente como un sol cálido hacia sus adentros... Y nunca habían dolido... Ya está colgada... Las patas delanteras se enderezan, se endurecen y avanzan hacia adelante y hacia arriba, implorantes y fatalmente rígidas, rematadas en cortas pezuñas que hace un instante amasaban el barro del corral, el estiércol de otros cien balidos, Dinosaurios del siglo de las máquinas, nacidos para morir de un marronazo... Ahora ya es carne azul colgada en la heladera: "Uruguay for export"... Aquella res, que murió de un marronazo, cayó y tembló todo el frigorífico... Aquella otra res que recibió el marronazo en plena frente, de dos dedos de espesor, mientras entraba al tubo desconfiando porque allí no había pasto, alcanzó a comprender que había otra res delante, balando, que ya se la llevaba el gancho... Y cayó detrás, también, y el cemento tembló bajo esos huesos... Aquella otra res, que esquivó el marronazo y que cayó también, con un ojo reventado y una guampa partida, deshecha también cayó y tembló la tierra, tembló el marrón, tembló el marronero; la res, murió temblando de dolor y de miedo... De un marronazo en plena frente "for export" del Uruguay...
II
En la punta del agua..., una flor blanca, luminosa, de quince dólares, se hace chispa, se abulta, se diluye, chorrea entre otras flores más pequeñas, llora, se agita, la catapulta el chorro de agua y sube como bola en el aire... Está naciendo siempre, mientras el agua canta en esa fuente de la boite... Entre aplausitos, al compas de la orquesta, blanda flor blanca, acuosa, nostalgiosa en el aire... Subida en los aplausos como espitada, hendida, empitonada... Gime y llora en la noche, tira estrellas bailando bajo el humo, renace, llora por el chorro azul-blanco de la fuente como si fuera planta que la cría -y que no es-... y sin embargo, así seguirá abriéndose, muriendo, hinchándose y flotando, mientras dure la noche, su belleza infantil de ingenieria, su blando corazón bajo el foquillo fijo y lechoso... El gringo, el chorro de agua a precio, el aire de importación, esas hembras, el mozo, esos señores...
III
...Hace un buen rato ya que doy trabajo y vengo acostumbrándome al desuso de mi alma, a la razón del enemigo, a mis sesenta cigarrillos diarios, a las malas costumbres de mis canciones, que de algún modo siempre fueron nuestras, vos lo sabés, guitarra negra. . . Hoy reanudo en un cómico enderezo la hora de ayer parada en su nostalgia. Me hacen sufrir las alas que me puse para volar, más grito y se alzan, gimo y me acompañan, rio y baten de a dos, como que están amándose y se odian, sin embargo mis dos alas se odian, se enderezan, se hacen amigas mías para llevarme por todas partes: allá está la canción, aqui la nada. . . Más allá el pueblo y más acá el amor... Pero el pueblo está también más acá... Y antes estaba allá también, detras del pueblo el pueblo... Hemos viajado por todos mis caprichos y el pueblo hozando el piso, amándose con alas como las mías... Odiando su destino, odiándome y amándome sin alas, con millones de pies, con manos y cabezas y lenguas... Y sus mil bocas dicen: "Ahora, la suerte ya está echada..." La mariposa viene hacia mí en la calle, en el aire húmedo, por el aire húmedo bailando, por el aire agobiante, ominoso, bailando en el aire caliente... Y yo vi que no era a mí a quien buscaba sino a la muerte... Y que no buscaba la muerte también vi, porque no era mariposa de la ciudad de hierro, ni nacida para eso... Sino que era mariposa nada más, en la ciudad, presa y ya muerta de antemano, fatalmente... buscando en ese bailar loco y frágil un ala, un grano, una pizca de polen en el cemento... Porque la mariposa nace y no aprende nada hasta que muere en cualquier sitio, herida de muerte por su semana justa, por su tiempo preciso, por su sorbito de vida ya bebida.. . Eso no es tan triste... Triste es ver su cadena de huevos en el hollín, depositados junto a un río de aceite, a la sombra de las altas paredes de cemento... Su cadena de huevos de seda... Hago falta... Yo siento que la vida se agita nerviosa si no comparezco, si no estoy... Siento que hay un sitio para mí en la fila, que se ve ese vacío, que hay una respiración que falta, que defraudo una espera... Siento la tristeza o la ira inexpresada del compañero, el amor del que me aguarda lastimado... Falta mi cara en la grafíca del pueblo, mi voz en la consigna, en el canto, en la pasión de andar, mis piernas en la marcha, mis zapatos hollando el polvo. . . Los 7 ojos míos en la contemplación del mañana... Mis manos en la bandera, en el martillo, en la guitarra, mi lengua en el idioma de todos, el gesto de mi cara en la honda preocupación de mis hermanos. Cómo haré para tomarte en mis adentros, guitarra, guitarra negra... Dice Enrique, mi hermano, que hay cierto perro hundido que se lame mansamente y nos lame, lamiéndose, una herida quieta allá al fondo, sentado en su escalón... Y dice más mi hermano el otro Enrique, en Praga: Dice que amarte con certeza, hacerte enteramente hembra, darte lo que de vida tengan mis urgencias será amar más y más a Jaime; amarlo, más de veras... Por su alma, su propio perro mordedor bajo el garrote, el cable, el puñetazo, la bolsa de arpillera, el plantón y el insulto... La olvidada mejilla que no ponen ni él ni nadie a golpear... Sino con hambre y Rita y José Luis, con Gerardo y Raúl y Rosa y Sara y Mauricio... Y por todos nuestros muertos... Y he sabido, guitarra, que este otro perro que criaste, ladrador, campesino, a veces manso o vigilante, que roe su propio hueso en la penumbra y gruñe... cual casi todo perro popular, vagará por tus anchas veredas, tus milongas sangrantes... hasta morir también... Tal vez un día... De soledad y rabia... De ternura... O de algún violento amor: de amor... sin duda.
***

9 comentarios:

antiprímula dijo...

Este post era más largo, lo recorté después de bastante tiempo. Suelo hacer eso con algunas publicaciones, las mando, después dudo, me parecen una idiotez y las saco o las recorto porque me invade la pregunta ¿a quién le puede interesar semejante pavada?.
Me acusaron de inestabilidad, me dolió pero me dejó pensando y concluyo en que no soy inestable, me reviso constantemente y me corrijo. Gracias.

un viejo tanguero dijo...

Me parece bien el recorte, porque en realidad tenía poco que ver la primera parte (salvo la mención de la lectura) y esta segunda con el largo poema de Zitarrosa.
Besos.

antiprímula dijo...

VT: Sí tenía que ver, lo que escuchaban en la cinta era al mismísimo Alfredo diciendo el mismísimo poema. Pero seguro que la primer parte encima de estar de más por su bajo interés, estaba mal escrita. ¿Sabe que pasa? yo no soy escritora, ni sueño serlo, me dedico a otra cosa y esto del blog puede generar confusiones. Asi que si está de acuerdo con el recorte, mejor así. Un saludo atento.

un viejo tanguero dijo...

Es verdad que mencionaba la audición de la cinta (no me acordaba bien).
Pero yo me refería a todas esas sutilezas acerca del amor en los tiempos de la guerra.
Un respetuoso saludo.

MxI dijo...

Para cortar textos se usa esto :(...) y casi no se nota que se cortó (si tiene una lógica temática)
Esta buena la transcripción, no hay que ponerse neurótico... hay cada pelotudez escribiendose en los blogs mas conocidos,leáse Tamara Di Tella, escribe Valeria Mazza!!! asi que dele nomás a la escritura que no muerde, sirve como un canal de expresión, hace crecer un poco mas el culo porque uno se mantiene sentado horas escribiendo y corrigiendo, pero eso se arregla afuera de la net (pilates, con Tamara).Es cuestión de tiempo, con la práctica saldrán mejor.
Comentario sobre el post:
Cuando la guitarra gentilmente suena... Cada vez amo mas a las guitarras, toques donde la toques, suenan distinto!!! (Comentario de Tamara & Valeria)
Un abrazo

antiprímula dijo...

VT: Sin embargo me parecía curioso e interesante el dato del apartado, en su reflexión sociológico barrial. Es verdad que incurría en alguna procacidad, pero ¿cómo nombrar al acto?. "Hacer el amor" me pareció siempre una expresión detestable, me suena a telenovela de la tarde; "copular" es casi científico; "fornicar" tiene como vestigios religiosos/pecaminosos ¿no?. ¿Por qué no llamar a las cosas por sus mejores nombres?.
(Este podría ser un buen tema para una encuesta ¿cómo preferirían denominar, sin ambages, al acto sexual entre humanos?).
Mxi: Justito recién el sodero me dijo "pero si sos igualita a Valeria Mazza", (en lo que escribimos, claro, já. Tengo un sodero literato).
Besos a ambos y que tengan buen día.

MxI dijo...

El sodero literato es como el ricotero aburguesado?
Se corta, como la sangre en el agua oxigenada.
En claro: Pensá que si el post es largo... que la chupen.(Risperidona said)

un viejo tanguero dijo...

Ambages, ¡qué palabra!
El otro día leí nosedónde que hay un libro de César Fernandez Moreno que se llama así. Busqué un poco, pero no encontré nada referido al tema de la encuesta.
Pienso que "coger" tiene fuertes resonancias hispánicas, aunque leí que lo usan en Méjico con el mismo sentido.
"Garchar" es muy fuerte. Me recuerda la época del secundario.
Escuché que las chicas usan "curtir", posiblemente importado de Brasil. Pero tiene olor a saladero y a marroquinería.
En fin, no encuentro la palabra justa.
A mi me sigue gustando "hacer el amor".
¿Será porque soy un telenovelero (y antes un radionovelero)?
Saludos respetuosos y semánticos.

antiprímula dijo...

Mxi: No. El sodero literato es una alegría y el ricotero aburguesado, una constante. (No seas grosero con eso de "chupar").
VT: Qué más quisiera que pasar la vida entera como estudiante en día de la primavera... (le canto una canción tonta y con eso emito mi voto para la encuesta).
Me encanta la palabra "ambages", no su sentido.
Saludos.
Antiprímula aprimulada.